El Ángel y la Física



ESE OSCURO ALIMENTO DEL AMOR

CORPORAL Y MÍO

ÁMAME CON CARIBES Y PANTERAS

CRÍTICA DE LA RAZÓN BIOLÓGICA

ASTROLOGÍA INTERIOR

DISTINTA A LA PALABRA

DESPUÉS

DIARIO ABANDONO

NOCTURNO

EL TEXTO INACABADO

ÍNTIMO LOBO

JASÓN HA VUELTO

DOLOR DE CADA UNO

EL AVIADOR IRLANDÉS SE HIZO SILENCIO

UNA CUESTIÓN TRIVIAL

ESTE DÉBIL TEJIDO DEL LENGUAJE

NACIMIENTO

A GIORDANO BRUNO



ESE OSCURO ALIMENTO DEL AMOR

Vienes a verme y sueltas, poderoso,
tu juventud como un tigre enjaulado.
Hirviente de palabras, desatado,
enciendes el deseo más furioso.

Me haces ser la gacela de tu acoso
y el aire se hace viento apasionado,
guerrero del presente más glorioso,
me cercas como un lobo enamorado.

Seguro en tu viril soberanía,
en la tensión del músculo te inflamas
y te haces rey de los centauros rojos.

Dueño de la victoria en la porfía,
inventas el ardor cuando me llamas
y me alcanza la fiera de tus ojos.

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CORPORAL Y MÍO

Asílame en tus manos, ángel fiero,
dame cobijo y paz bajo tu espada,
ven desnudo a encontrarte en mi mirada,
al borde del amor, como yo quiero.

Ven tierno, ven potente, todo entero,
redímeme en tu boca apresurada,
tu brazo es lo carnal frente a la nada,
eres la epifanía que yo espero.

Coróname de besos, ven bravío
a encender la penumbra de la tarde,
revélame en tu piel al dios profundo.

Que tu lúcido fuego se haga mío,
envuélveme en tu aliento mientras arde
la llama original que crea al mundo.

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ÁMAME CON CARIBES Y PANTERAS

Ámame con Caribes y panteras,
deja que Eros cumpla su destino,
ponle caña de azúcar al camino,
dale cuerpo al futuro que tú esperas.

La noche nos dará sus lunas fieras,
el abrazo tendrá sabor marino,
y la canela excitará el felino
que ronronea bajo las palmeras.

Inúndame de tropical ternura,
acércame tu aliento, tan caliente
que puede hacer arder la tierra entera.

Démosle rienda suelta a la bravura,
superemos la gloria del torrente
y que el gozo nos lleve donde quiera.

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CRÍTICA DE LA RAZÓN BIOLÓGICA

La vida con sus crías
a veces tiene cara de nodriza,
otras
de loba hambrienta,
otras
de vieja con demencia senil
olvidadiza de sí misma
y de sus crías.

La vida con sus crías
otras veces
tiene cara de espejo:
nada y todo.

Tiene cara también
de estar soñando
un sueño más profundo que un agujero negro.

La vida con sus crías
a veces se disfraza
de luna
o de cordero,
de víscera caliente,
o de desasosiego.

La vida con sus crías
es un cuerpo de baile
moviéndose
sin importarle
a qué compás,
pues baila con el canto y con el grito.

Desama por igual
al niño y a la oruga.

La vida con sus crías
corre despavorida,
pulsación toda ella
de sangre de gacela.

La vida cazadora,
toda tigre y acecho,
ágil salto
preciso,
elegante y mortal.
Dentellada certera.

La vida lamedora
de crías y de heridas,
caliente, alimenticia,
toda fruto.

La vida, toda crías,
tiene cara de enigma,
de material misterio,
la más carnal pregunta
sobre el amor y el miedo.

La vida con sus crías sigue,
hace,
destruye,
engendra
y sigue todavía.

Que la vida es muy suya,
no pierde el tiempo con la trascendencia,
no es ni mía ni tuya,
y es experta en la ciencia
de matar a su paso la inocencia.

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ASTROLOGÍA INTERIOR

Se hizo la voz
y dijo:
sólo serás poeta
si un ángel se detiene en tu palabra.
……….

La manzana, translúcida.
Y el alma,
más tangible que el cuerpo: el Paraíso.
……….

Pájaro del amor:
¿qué eternidad te salva
de la devoración de la palabra?
……….

Una idea libando
la flor del pensamiento.
……….

Te has revelado a mí, ángel
lejano y cercanísimo.
Bendita
la sed que me despiertas.
……….

¿Quién nos está soñando,
quién nos sueña?
¿Quién impulsa
los músculos del alma
y estos cuerpos que son a veces
tan hermosos
y nunca terminados?
……….

Ay, corazón,
eres un vuelo de pájaros
arracimados
en el aire
que tiende a dispersar sus soledades.
……….

Lo terrible
de la fotografía
no es que nos recuerde
dolorosamente
la ausencia del objeto,
sino que nos revela
la ausencia
del sujeto.
……….

Todo es de noche hoy
y el alma es
un oscuro alimento que no puede comerse.
……….

Y quedémonos ya
en este hueco,
aquí,
junto a la inmensidad de lo invisible.
……….

A pesar
de que muchos no lo crean,
la Poesía
es la hermana bohemia de la Ciencia.
Acaso
alguna vez siamesa.
……….

Te amo
por que todo tú
eres talón de Aquiles.
……….

¿Qué explica nuestros pasos
por esta parturienta inconcebible
que hemos llamado vida?
……….

La palabra Muerte
no sabe de la Muerte.
……….

Muerte
no es
palabra abstracta.
Es revelación incomunicable.
……….

Las palabras
son mis antepasados.
……….

Desnuda a la palabra,
así
te dirá su sentido
más allá del ropaje de los significados.
……….

Sueña la palabra
que se forma en la boca.
Un Poema
espera
a ser reconocido,
elegido,
hecho materia en letras.
……….

La palabra
¿es llegada
o es viaje?

Arriba Poemas

DISTINTA A LA PALABRA

No te esperaba, Muerte,
porque te había esperado tanto, tanto,
que cuando tú llegaste
ya te había olvidado.

No te esperaba, Muerte,
porque tú eras mi objeto más pensado,
y cuando apareciste,
no logré oír tu paso.

No te esperaba, Muerte,
porque tú eras palabra acostumbrada,
y cuando te acercaste,
no sentí tu llegada.

No te esperaba, Muerte,
y al sentir tu verdad inesperada,
después de conocerte,
eras toda distinta a la palabra.

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DESPUÉS

Cuando todo esté solo,
libre de soledad,
abrazaré tu cuerpo terminado,
viajando
hacia el corazón y otras estrellas.

Acabarán, sin más,
las noticias que el mundo nos arroja,
y la galaxia escondida del cerebro,
junto a la Vía Láctea,
alcanzará el confín del pensamiento.

Cuando todo esté solo,
libre de soledad,
ya no nos moveremos
entre el conocimiento y el misterio,
y las alas del ángel,
encendidas de luz
devoradora de colores y sombras,
serán nave
del íntimo viaje
y nos conducirán
al otro lado de los muertos.

Cuando todo esté solo,
libre de soledad,
convergirán las líneas
paralelas,
alcanzaremos el pasado con la mano
y nunca perderemos el futuro.

Cuando todo esté solo,
libre de soledad,
habrá una geometría de sonrisas
donde todos los vértices son suaves
y el camino más corto
no es una línea recta.

Cuando todo esté solo,
libre de soledad,
cuando el alma
emprenda la aventura
de la muerte.

Arriba Poemas

DIARIO ABANDONO

Cada mañana
abandonamos al loco que dormía
sobre la almohada.
A nuestro loco íntimo.

Arriba Poemas

NOCTURNO

Unas gotas de vino
cayeron de la luna
y fueron a parar directamente al alma,
que esperaba mojarse.

Arriba Poemas

EL TEXTO INACABADO

Quizá
la vida sea
un texto inacabado.
¿Se continúa en otro espacio
y otro tiempo?
¿Alcanza
en lo desconocido
su plenitud
y su sentido?
Quizá
la justicia poética
haya que ir a buscarla
en la literatura
de otro mundo,
y el equilibrio último
en una nueva,
no imaginada
luz.

Arriba Poemas

ÍNTIMO LOBO

El amor es un golpe,
seco, callado, intenso.
Nos deshace en partículas
a segundo por beso.

El amor es urgente,
habita en el deseo,
es un niño que canta,
es un peligro tierno.

El amor es impacto
de A.D.N., travieso,
dispuesto a fecundar
los siglos venideros.

Amor a quemarropa,
voraz y violento,
atraviesa la idea.
Todo él hecho cuerpo.

Habita en la palabra
y vive en el silencio.
Canta y calla el amor,
música y esqueleto.

El amor no descansa,
depredador maltrecho,
corazón todo bosque:
es el lobo del cuento.

Arriba Poemas

JASÓN HA VUELTO

Había soñado ángeles
dando infinita luz al vellocino,
auroras boreales
inundando la Cólquida
de cantos.

Alguien le había prestado la lejanía del astro
para jugar a dominar distancias
y había jugado tanto,
que en cada orilla
del universo
dejó escrito su nombre
y supo del perfume
de sirenas astrales.

Había soñado
que los dioses querían ser sus amigos
y que una diosa reina
le daría una fiesta de cometas
celebrando su vuelta
desde el confín del mundo.

Abrió los ojos,
le llegaron los gritos de los niños
junto con las cigarras haciendo arder la siesta
y vio un par de sandalias en el suelo,
una tinaja y algunas aceitunas.

Y ya no supo nunca dónde estaba.

Arriba Poemas

DOLOR DE CADA UNO

Voz insignificante de un abismo pequeño
fugaz como la carne misma de la vida,
dolor del ignorado,
humanísima pena
multiplicada
por los siglos de los siglos
de todos los espacios.

Arriba Poemas

EL AVIADOR IRLANDÉS SE HIZO SILENCIO

¡Qué bien conoces tú la levedad del grito!

Iba a morir.
Lo supo
El Mayor Robert Gregory.
Se fue con sus palabras
a donde calla el eco.

Él fue ese árbol
que se cae en el bosque
donde no hay un oído.

Un ruido de emoción:
un miedo audible
sólo para sí mismo.
Un rugido de voces y motores.

¿Dónde el mundo?
¿Dónde los otros?
Sólo la tierra.
Y ese instante
que deja de ser tiempo
y arde
y quema
la soledad de un hombre.

Y un poema
más tarde.
Y un poeta
conjurando heroísmos en su boca,
en la palabra acróbata
de un Yeats aviador en la belleza.
Pero aún existe el bosque
donde no hay un oído,
sembrado de palabras,
las del aviador,
todas desamparadas caídas de su boca.

Así emprendiste tú
el viaje más íntimo
hacia la epifanía de la muerte.
Con dos alas y un sueño.

Arriba Poemas

UNA CUESTIÓN TRIVIAL

¿A quién le importa ser
de piel adentro,
jugar a preguntarse
o a mirarse
más allá del espejo?

Buscarse el corazón,
jugar al laberinto
de la luz y la noche
cuerpo adentro.

Encontrarse
la raíz de la sed,
el apetito
voraz de la mirada,
el embrión del deseo.
La concepción
maculada
y oscura
de la palabra en la garganta.

Una cuestión trivial
tocarse el miedo,
como el pulso en la sien,
curarse del disparo
que suena
cerca y lejos.

Una cuestión trivial
odiar con todo el cuerpo
la carne que digiere
la carne que comemos.

¿De qué sirve pensar
que uno está siempre preso?
quieto a medio camino
entre el arcángel y el insecto.

Arriba Poemas

ESTE DÉBIL TEJIDO DEL LENGUAJE

Hoy la palabra está desamparada,
la Poesía la esquiva,
no quiere conocerla.

Hoy la palabra va buscando a la idea,
y no la reconoce.
El tiempo la adelanta,
la campana la ignora
y los pájaros
vuelan de largo
y se confunden
con el horizonte agudísimo del viento.

Hoy la palabra está desamparada,
se apoya aquí en mis hombros
como si yo pudiera
darle otra vez la voz,
los sueños
y la música.

Se le perdió la luz a la palabra
y ahora busca una mano para cruzar la calle
cuando la eternidad
alguna vez fue suya.

Hoy la palabra huye
de todas esas cosas que decía,
la verdad la destruye
con su larga porfía:
Ya ha dejado de ser la vida mía.

Se ha quemado en la nada,
se ha diluido en fuego de quimera,
ya no es deseada,
¿está muerta o espera?
Ya no es para mí la vida entera.

Arriba Poemas

NACIMIENTO

El grito de nacer,
inaudible en el júbilo
con que la vida siempre
recibe lo nacido,
se refugió hacia adentro.
Y nació la palabra.
Belleza y desventura.
Eco de los silencios de las cosas.
Pájaro del amor y de la muerte
que nunca nos libera
ni del amor ni de la muerte.

Ángel del labio,
superviviente de todas las catástrofes
y del adiós del cuerpo
enmudecido.

Inútil es buscar final para el relato.
Palabra:
la eterna inacabada.

Arriba Poemas

A GIORDANO BRUNO

Siete años de prisión.
Después el fuego.

Yo andaba en un lejano pensamiento,
y me viniste a ver,
Giordano Bruno,
descalzo,
pisando sobre toda la ceniza:
recuerdo de tu hoguera
en el campo dei fiori.

Desde
el inconcebible
universo del pasado,
te llegas hasta mí,
con todo el siglo dieciséis a cuestas.
Me despierto
al tacto de tu espíritu,
y la memoria poderosa y frágil
me da cita contigo.

Con cuánto atrevimiento
te abriste paso entre supersticiones.
Santamente irredento,
ante los ojos pones
el infinito en todas direcciones.

Navegaste aerolitos
como los sabios otean el suelo,
los sabios pequeñitos.
Desde tu mismo vuelo
divisaste al cartógrafo del cielo.

Por lo demás, aquí
todo aún sigue siendo lo que era.
Dirán que no es así,
pero si Dios viniera,
acabaría quemándose en la hoguera.

La que encienden los necios.
La de los poderosos insensatos.
La de los bajos precios
de los dioses baratos.
Que el progreso se asoma sólo a ratos.

El presente es altivo,
cree que el progreso y él forman un uno.
Pero es un dios cautivo.
Ya ves, Giordano Bruno,
no te ha alcanzado el siglo veintiuno.

Siete años de prisión.
Después el fuego.

¿Qué hay después del después?
¿Después del fuego?

Arriba Poemas